S’en éloigner pour y voir de plus près. Ne plus toucher terre, en décoller afin de pouvoir y déposer son regard. Être oiseau et traverser l’espace d’un temps unique, les yeux rivés au sol, débordant les reliefs, faisant fi des hauteurs, le corps immobile dans la trajectoire de la vitesse.
 
Je ne savais pas de quoi allaient être faites les images à venir. J’avais envie de tourner autour de cette montagne comme on regarderait un corps étrange, immuable et changeant à la fois, familier et pourtant inconnu. Non pas sous l’angle d’une mise à nu dans le sens péjoratif du terme où l’essentiel supposé masqué sous ses apparences visibles serait enfin accessible au regard dévorant mais, au contraire, en interrogeant quelque chose qui serait par le choix de la prise de vue, son angle d’approche, de l’ordre du « déposé », c’est à dire quittant à la fois sa pose, la pose « admise », et se posant, avec gravité, ailleurs, dans une matérialité différente. Comme un mouvement de main balayant la couche uniforme et harmonieuse d’une neige fraîchement tombée et qui fait naître, en fin de course de ce geste rapide, une sculpture blanche, compacte, imprévue et unique. Provisoire. Tel un manteau que l’on laisse glisser des épaules et qui, tombé au sol, privé de son volume intérieur, se transforme en paysage involontaire et aléatoire. N’étant plus dans la représentation, il devient sa propre forme.
 
Lors de mon premier vol, les 2561 m du Chapeau de gendarme changent de dimension. Vu du ciel il n’impose  plus sa frontalité pyramidale reconnaissable de montagne cadastrée, mais se tapit dans le paysage comme une bête, ses flancs d’éboulis et de mélèzes descendant vers la vallée et les gorges, une couverture neigeuse mitée laissant apparaître ce que plus tard, sur la planche de contact, va revêtir l’apparence d’orbites noirs. Son sommet, amputé de sa pointe, porte incurvé le tatouage de sa forme initiale : une montagne à l’envers, visible que du ciel.
 
La vitesse de l’avion ne me permet pas de « poser » mon regard. L’heure n’est plus à la contemplation. Aucun temps d’arrêt, même infiniment bref,  pour choisir, élaborer le cadre, opérer une reconnaissance, un déchiffrage, et le fait de  retourner sur les mêmes lieux lors d’un vol ultérieur n’y change rien.
Les repères se révèlent traîtres. Ils disparaissent dans l’ombre le temps de mon passage et le paysage se referme silencieusement sur chaque image prélevée.
Mais je sais que j’ai vu. Les images s’installent d’elles-mêmes à vue d’œil, par touches, hachures, fragments. À l’arrachée. Des lambeaux. A la question « mais qu’est-ce que tu as vu au juste? » je pourrais répondre « rien ». Et dans ce rien il y aurait tout. Tout ce que l’image formule au delà de ce que mes yeux ont vu.
Je suis loin du paysage qui défile, linéaire, devant la fenêtre du train, loin de celui qui s’ouvre, fendu par la route, devant le pare brise de la voiture. Loin de l’échelle donnée par mon corps les pieds sur terre.
S’élever comme un oiseau est l’expérience radicale de l’espace qui s’élargit, c’est le débordement par la vue. Ce que la terre perd en volume elle le gagne en extension. Elle se déroule sous mes yeux, s’étire dans toutes les directions. L’échelle se modifie sans cesse. Les pleins se creusent, l’ombre devient son origine, le haut s’inverse pour laisser émerger des ténèbres les fantômes enfouis, les pierres et buissons accrochés en équilibre précaire sur les pentes dénudées ont la texture de grains de beauté.
Les images sont autant projetées que recueillies.
Le regard, dans l’apesanteur de l’instant volé devient circulaire, réinvente le sens.  Pas un sens, des sens. Sens dessus, dessous. Il laisse affleurer des images qui avant de se muer en photographies auront traversé leur propre temps. Vues volées.